AVES DE ARRIBAÇÃO

Olhando para as mãos de minha mãe,
iguais as de outras mães, com seu
rosário de dedos, cruzados, alongados,
frios e dolorosos,
acudi que eram como pássaros,
destes que já não voam mais.

Quem sabe o sorriso (que não se explica)
de uma mãe, de todas as mães, em todos
os tempos, seja o que de mais concreto
transforma a noite,
no palco para um desejo de voar,
incontido e sem sentido.